Eu sei que as minhas palavras não são de todo as mais bonitas nem as mais difíceis de pronunciar. Sei que a minha linguagem não é tão vasta como gostaria e que a minha concordância não é das melhores. Mas ainda assim insisto em escrever-te. Em escrever-te de coração, do fundo da minha límpida alma com a esperança de te fazer apaixonar por mim a cada manhã, a cada suspiro meu. 
Desculpa se na maioria das vezes não me soube expor e não tive palavras que te cativassem, mas eu sou assim: reservada. Guardo para mim a maior dor e a maior alegria. Não sei partilhar. E também não sei receber. Costumam comprar-me com um bichinho do mato e, sinceramente, por vezes caio no erro de também concordar com tal. Na verdade fico-me sempre por aquilo que acho que basta e nunca vou muito além. Poupo-me. Guardo-me para momentos que sei que nunca vão chegar e é ridículo achar que preciso de tanta força e coragem. Escrever é tudo o que sei, é tudo o que me faz bem e me motiva realmente. Não sou a melhor, estou bem longe, mas para mim fazer algo que realmente me dá prazer é o melhor de tudo, entendes? É como jogares futebol numa equipa mas o teu treinador insistir em deixar-te no banco: não estas a jogar, porque provavelmente não reconhecem o teu valor, mas estás lá e podes orgulhar-te de dizer que fazes parte da equipa Fulano que ganhou a Sicrano. 
Sacias-me as palavras. És o meu monstro. Mas ainda assim gosto de ti e tenho incontroláveis vontades de correr para os teus braços... Aqueles que um dia me viram partir.

ficticio