cartas de bolso III

Meu eterno,
tenho medo de terminar sozinha. Tenho medo de ser sempre melhor amiga, irmã, confidente mas nunca o "tudo" de alguém, sabes? Preciso de alguém que permaneça, que fique, que aguente todo este paradoxo. Que aguente todo o meu mar de solidão e toda a minha intensidade. Alguém que pule dos mais altos prédios, que segure a minha mão durante a queda e no final do abismo, continue junto a mim. Na verdade, como mulher que sou, sei que é algo porque todas sonham. "Somos tão instáveis" : necessitamos sempre de mais, assim como achamos sempre que dá-mos pouco, e por isso, exigimos, e exigimos o melhor de nós. Não interessa se no fim nos magoemos, o que conta é que fizemos o certo. E, mesmo que o façamos, no fim acharemos que a culpa foi nossa, assim como tudo na vida. 
Oh, mas sei lá. Também nunca entendo nada, os sentimentos atraiçoam-nos. Sempre foste o tipo que eu gostei e, tantas vezes que eu tive vontade de dormir em cima do teu peito com essa camisa xadrez. Mas olha agora, foi o fim, meu querido. Por muito tempo, não me permitira dizer tal coisa, mas aprendi que a vida é uma constante mudança do básico, do necessário e dos sentimentos. 
A saudade perseguia-me tanto. Parecia que em cada passo que dava, encontrava um vazio maior que toda a minha fé. As flores perderam o cheiro, o céu o anil e até a lua se perdeu das estrelas. E eu me perdi de ti, me perdi mesmo de verdade. E tentava crescer em cima de tudo aquilo que floresce de novo, de tudo aquilo que faz bem e sorri, mas era difícil.  Quando perdemos um grande amor, nada parece suficiente nem bom o quanto, para preencher esse vazio. E por isso, necessitamos sempre de mais, e mais amor.
Mas a vida é assim, não é ? Tu continuas acelerando o coração das mulheres, dar um curto período de felicidade a estas e depois, vais. E eu continuo aqui, na minha casa, vendo tu levares para cada vez mais longe partes de mim que outrora nem sentia falta. E tu continuas pulando linhas, errando palavras e esquecendo títulos. E eu continuo escrevendo para ti com letras cheias, para te tentar preencher de alguma forma. Mas no fim, amasso o papel e lanço ao lixo. Cliché? "As mulheres são assim, instáveis". Numa hora nada, noutra tudo e mais alguma coisa.